|
Интересные стихотворения о службе в Афгане
| |
| Север | Дата: Вторник, 01.05.2012, 22:44 | Сообщение # 1 |
Наш
Сообщений: 30
Сейчас отдыхает
| Quote (Almosov) Хорошее стихотворение , больше мы все со временем стали сентиментальными .
Лёня Алмосов натолкнул меня на тему. Ранее никогда особо не увлекался поэзией - да и сейчас тоже. Но вот "путешествуя" в интернете по различным сайтам неоднократно встречал стихи на афганскую тему, которые "брали за живое". Да и некоторые ребята, в т.ч. Сергей (Админ), неоднократно печатали неплохие стихи разных авторов. Предлагаю в эту тему их перенести. А я для начала вставлю те, которые меня затронули.
|
| |
| |
| Север | Дата: Вторник, 01.05.2012, 22:58 | Сообщение # 2 |
|
Наш
Сообщений: 30
Сейчас отдыхает
| "Бача, хватит штопать худую никчемную память...
ведь солнце все светит, и блесны полощет ручей...
зачем же ты мечешь в себя эти острые камни,
и глину все месишь сожженных давно кирпичей...
Кому твой багаж этот нужен - ни ноши, ни рожи,
Послушать тебя, Вини Пух был десантник-герой,
Зачем ты всю жизнь в те неполных два года скукожил,
Очнись! И живи! Жизнь одна и не будет другой..."
"Белое...черное...наше...афганское...общее?
Кто кому и зачем задает безответный вопрос?
Как краснуху из банки достаем это общее тощее,
И бессилен к синдрому эпохи густой купорос.
Не дается леченью, забвенью, лекарству "за давностью",
Не пускает в раскраску, где радуги мост,
Нам бы в радость цветов, а не в черное-черное с гадостью,
Нам бы белого малость хотя бы в субботу и в Пост.
Если даже войне не противна та редкость братания,
Для чего же тогда столько черного прячем в запас,
Или мирная жизнь нашим душам как степь для скитания,
Или общее наше уже не очистить от нас..
********
У той войны разряда неизвестных
Иконы нет, штандарты неясны.
Запрет на дневники, запрет на песни,
Смогли бы, выдали запреты и на сны.
Из времени нечетких фотографий
Из общества скривленных амальгам
В период густобровых эпитафий,
Докладов, что читались по слогам,
Из степени высокой несвободы,
Из поминок у цинковой реки...
Мы все оттуда...
Кто тропой, кто бродом,
Кто ангелом, кто пеплом на виски,
Кто скромною дисбатовской отсидкой
Доплачивал Отечеству долги,
Кто счеты свел, а кто сорвал попытку
Рвануть за ту черту, где нет ни зги...
Кто попросту не вышел из кумара,
Кто ломку мирной жизни не сломил...
Мы все остались там, под Кандагаром,
На грани нашей дембельской весны...
Тот парень в самой присной гимнастерке
На старой фотографии с войны
Не пустит нас ни в угол, где иконки,
Ни в будущее.
Точка.
Без вины.
************
|
| |
| |
| Север | Дата: Вторник, 01.05.2012, 23:03 | Сообщение # 3 |
|
Наш
Сообщений: 30
Сейчас отдыхает
| Пароль остался прежним.
Кто день, кто год, кто несколько мгновений...
Потом - гражданка, тихий мирный быт...
Кто в новый круг обид и преступлений,
Кто просто умер, кто-то был убит,
Кто выстрадал жилье, а кто - построил,
Кто холост, кто женился, кто любил,
Кто сына еле-еле, кто-то - тройню...
Кто все решил, а кто-то - "not to be"...
Кто выучился, кто-то нет - и в том проблема,
А кто-то все решает без проблем,
Кому-то не дано решить дилемму,
Как надо быть, чтоб счастье было всем,
А кто-то заморочек не приемлет,-
Любой вопрос он рубит сгоряча...
Но каждый чует всех мурашек телом
В ответ на оклик, как пароль: "Бача!"
Пусть кто-то год, кто - несколько мгновений...
Не в этом мера. И не в этом счет...
Какой-то сдвиг. Не в головах, так в генах...
К хорошему? Плюю через плечо...
***
"Сказать по правде, в прошлом наш Афган.
Подумай, оглядись: скандалим, делим...
И слов метет обидная пурга,
И каждое из слов поглубже целит,
И на фига все это, на фига?
Забыли мы себя и наш Афган,
Мы предали и память, и былое,
Сорвавши ризу, врем пред аналоем,
И крестимся не по стигматам ран,
А крестим ся наотмашь...На фига?
Мы, став такими, предали Афган.
И опустев, по прошлому ступаем,
И целим себе в спину...На фига?"-
Кричит во сне безногий мальчуган,
В едином теле - Авель, Бог и Каин...
***
Пехота
Откуда знать мне, спросишь, о пехоте?
Забыл бы, да забыться не дают:
То выстрелит мениск, то нервом хлопнет,
Да так, что лучше встретиться в раю.
Кому сказать, да слов не наберется,-
В горячей фляге больше нет воды...
Пехота - след. Во мне он остается...
Жить можно. Если б не было войны.
В горах, где турбулентность, вертолеты
Махнули нам бессильными винтами:
"Мы выдохлись, а вы...а вы - дойдете...
Пехота - это сами...сами...сами..."
Сквозь грохот боя танки рокотали:
"Нельзя туда нам - бьют гранатометы!
Сожгут броню, а вы...а вы - дойдете...
Пехота - это сами...сами...сами..."
Изыски - назовут мотострелками -
"Филологов-штабистов" хуета -
Пехота есть пехота. Простота
Названия - солдатскими сердцами,
И выдохом: "Все...наша высота..."-
Пехота - это сами...сами...сами...
***
|
| |
| |
| Север | Дата: Вторник, 01.05.2012, 23:08 | Сообщение # 4 |
|
Наш
Сообщений: 30
Сейчас отдыхает
| "Афган всё реже снится мне во сне.
Со мною вымрет память, так случится.
Тогда напишут "правду о войне"
Историк, писарь и подобные им лица.
И будет в правде той огромный толк,
Одобрит этот толк вся заграница...
Прочтет пацан и скажет:"Держат полк
Историк, писарь и подобные им лица..."-
И складностью солдатскую судьбу
Штабисты хладнокровно отрихтуют,
Учтут и спрос, и времени табу...
А тот, кто помнит правду, ни гугу,-
Не веря в правду лубяную...
Куплю гвоздик и водки пузырек,
Приду к мемориалу поклониться
Всем, кто держал взаправду честь и полк -
Святым героям, ликам их и лицам...
А тем, кто хоть однажды запятнал
Свою судьбу крысятиной штабною,
Я кол срублю из вечного креста,
Что тащат те, кто рядом был со мною,-
Имею право, данное войною,-
Мне верит Бог, и это неспроста..."-
И вот к нему уж тянутся уста
Того, кто предал Бога той весною...
********
Из копытца не пей,- в доброй сказке не зря говорится...
Но мы в поисках истин болото под боком нашли,
И лакали взахлеб ту водицу из бездны копытца
Вплоть до ранних седин, до зазубрин рубцов и морщин...
Я пришел в Божий храм, свою память принес к аналою,-
Попрошу перечесть манускрипт не придуманных глав,
Пусть подскажет ответ, пусть мне тайну былого раскроет
И кому задолжали мы право дожить лет до ста...
Пацаны-пацаны...В восемнадцать - не дети...Пехота!
Убиенны за что, не могу тридцать лет разобрать...
И к чему этот спор: "Двадцать первый иль все же двухсотый?"-
Павший смертью в бою, но оставивший горе на мать...
И таких матерей - даже свечи от цифры той стынут,
А прибавить еще груз трагедий из жизни калек...
А потом - друг на друга с войной...
Бог не любит Россию,
Раз избрал её местом убийства себя на земле...
Друг на друга - про нас...Брат на брата...Что далее, Боже?...
А в ответ мне молчание с якобы райских небес...
Слышу, Бог не был русским...И это на правду похоже,
Что Он продал Россию, и правит тут душами бес...
Помолясь, выхожу я из храма опять на дорогу,
Как бы ни было там - наверху,- всё равно
НАДО ЖИТЬ!
Ведь отходчива Русь...Зла не держим, поможем и Богу,
Ведь Он тоже, поди, в восемнадцать Отчизне служил...
**********
|
| |
| |
| Almosov | Дата: Среда, 02.05.2012, 19:04 | Сообщение # 5 |
Наш
Сообщений: 375
Сейчас отдыхает
| Север, привет. Гена. Прочитал твои стихи, понравились, только надо ещё читать, чтобы всё написанное осмыслить.
Спасибо.
|
| |
| |
|
