... Моросит дождь, ленивый летний дождь. Нахмуренные тучи, пасмурные сумерки. Еду с работы домой.
Из окна автобуса наблюдаю, как привычно суетятся люди. Вот кто-то заходит в японский ресторан, разодетые в кимоно «японские» швейцары услужливо зазывают внутрь, паркуют автомобили. На Каширском шоссе ярко горят огнями рекламные вывески и названия заведений. Это Москва.
Опасно обгоняя «четырехколёсных», лавируя между ними, с рёвом проносятся мотоциклисты. Словно в бронежилетах, создавая себе иллюзию защиты, вечно куда-то спешат. На кладбище? Ради чего?
Каждый живёт своей жизнью. И привыкает к ней. Порой то самая-самая яркая жизнь, становится скучной. Вот и ищут адреналин. Хоть так. У меня вот, к примеру, привычная работа, привычная жизнь, наверное, и смерть будет привычной. Хотя - как это?
Опять мысли о кладбище.
В который уже раз выхожу на своей остановке, не спеша направляюсь к дому мимо мокрых деревьев и кустов. Нет ярких огней, исчезли торопливые люди, это тоже Москва, но это спальный район. Пустая голова думает ни о чём. Темновато, серовато, хреновато ...
- Извините, сигаретки не будет?
Настороженно взглянув на просящего, угрюмо и коротко отвечаю:
- Нет, не курю!
Под светом фонаря успеваю разглядеть молодого парня с мокроватыми волосами, задавая свой вопрос, он мне улыбался как знакомому, и почему-то широкое лицо его показалось и мне знакомым. «Давно, наверное, стоит, волосы-то мокрые», - подумал я и пошёл дальше, а мысль уже лениво, но настойчиво засела в голову: «Откуда я его знаю?!»
Как счётчик старого такси, с характерным звуком, память лениво начала перебирать назад цифры прожитых лет: «- 2007? Нет! Чик - трак. - 2006? 5? Нет
2004? Нет! Чик - трак. 1993? Нет! Чик - трак. 1985? Чик ..., и заело! 1985?! - Да!!! 1985 …»
«А это Васька-Медик. Санинструктор» - простодушно так, буднично, сказала память, а внутри все похолодело. СССР, ОКСВА, ДРА - снова конгломерат слов из заглавных букв.
Васька-медик, убитый на Панджшере прицельным снайперским выстрелом в лоб. С аккуратной дырочкой входного отверстия. Кровь на пыльном лице. Жилистая шея ...
«Чёрт!!! Где этот курилка?!» - учащённо затарахтело сердце, резко развернувшись и набирая обороты, быстрым шагом иду назад. Никого не видно! Пристально разглядываю темноту. А вот теперь «Нате вам, здрасте!», и разум мой, тоже проснулся. Сразу после памяти проснулся, и твердит мне, зараза, что память моя шалит: «Сколько лет прошло, а?! Ну, сам подумай! Да, за тридцать уже! Понимаешь?! Да, такое невозможно! Просто не-воз-мож-но!!! Никакой это не Васька!!! Показалось!!! Просто похож! Понимаешь?!»
Показалось, показалось? В сомнении останавливаюсь под тяжестью неопровержимых доказательств со стороны проклятого мозга. Уф, ты! Как же так? Конечно, показалось! А разве так бывает? Надо бы успокоить сердце, чего ж оно так, расходилось-то, как дизель КАМАЗа на полных оборотах да на нейтральной передаче?! Что получается, обознался я? Поверил в то, во что захотелось вдруг поверить. Действительно, столько лет, математика эдакая! «Просто память - такая штука, неожиданно проснулась и сильно растревожилась» - успокаиваю сам себя. Но не могу. Как будто вспышка, какая-то яркая. Как молния.
Ошалевший от внезапных волнений разворачиваюсь домой.
Под кронами низкорослых деревьев, напротив здания Почта России, замечаю-вижу, как разгорается и гаснет огонёк сигареты. Сердце «ёкает», и снова «запускается», отодвигая в сторону аргументы мозга! Вдруг это он, ну, пусть не Васька, но тот, который меня окликнул? Хочу увидеть его снова.
Подхожу ближе, вроде не один там стоит, спрашиваю в темноту:
- Закурить не будет?
Выходит долговязый худощавый парень в сером костюме, рядом ещё один, с усиками, пониже, в клетчатой байковой рубахе. Оба со старомодными мятыми повязками «Дружинник» на рукавах. Давно таких повязок не видел. Жадно затягиваются по полной программе. Ядрёный дым с крепким запахом заставляет слезиться глаза и покашливать.
- На вот. Угощайся, братишка! Бери-бери, у нас много! - протягивает мне какие-то сигареты, без фильтра, в серой мятой пачке. Пиджачок-то ему коротковат, в смысле - рукава. Сигареты без фильтра «Охотничьи»?! «Смерть на болоте», Как мы их называли тогда?
- Спасибо! Откуда такие у вас? – но прикурить отказываюсь, просто понюхал, и держу в пальцах.
- А что так? Крепкие-то не курите? – не ответили про сигареты.
- Обознался я.
- Ждёте кого што ль тут? Ищите?
- Да нет, просто парень один сейчас здесь был. Не видали?
- Дык, вроде был кОкой-то парень, во двор пошёл, эвон туда. - загибая рукой, показывает направление в мой двор.
- Спасибо, спасибо! - ускоряю шаг. Отмечаю про себя, что по говору явно ребята не москвичи. Гастарбайтеры что ли? Вечер воспоминаний у меня какой-то, сегодня.
Прохожу под аркой почты, огибаю угол дома и, скорее слышу, чем вижу, кучкующуюся у ярко освещённого подъезда молодёжь, лет 16-ти. Девчонки смеются над очередной шуткой знакомого им паренька. Я, почему-то, останавливаюсь в тени кустов сирени и прислушиваюсь. На «мобильнике» ещё раз громко прокручивается фраза известного персонажа "Василия Алибабаевича" из известного фильма: «Ты туда не ходи! Ты сюда ходи! Снег башка попадёт - совсем мёртвый будешь!».
Хохочут девчонки:
- Прикольно! А что это? Откуда?
- Да из фильма одного, старого, «Джентльмены удачи» называется.
- «Джентльмены удачи»? Американский?
- Да нет, наш. Батя с матушкой смотрят иногда. Фильмец смешной.
- Надо тоже как-нибудь глянуть!
Вот те, раз, а вот те два! Они уже и фильмы-то советские не знают! Наши фильмы! И знать не хотят! А зачем им это?! Им Голливуд подавай, экшен! Там герои, спецэффекты, и по двадцать убитых с одного выстрела! Да, уж, конечно!
Немного раздражённый выхожу на свет, бурчу про себя, ступаю на крыльцо, набираю электронный код подъездной двери.
- Здравствуйте! - доносятся с лавочки голоса подруг моей дочери. Пиво спрятали, демонстрируют примерное поведение, улыбаются.
- Да, Люсь, привет! Добрый вечер, Маша! - отвечаю им. Вежливые "пионЭры", хоть это хорошо.
Входная дверь пипикает, отворяется, впускает меня в ярко освещённый московский подъезд, а там ещё одна дверь. Шагнул к ней, тяну на себя, спиной чувствую, как сзади доводчик двери закрывает входную. Непонятно мерзкое настроение. - БАЧА!!!
Резко оборачиваюсь! Входная дверь успела закрыться на магнитный замок! Кто окликнул меня этим особенным словом?! Не сразу попадаю, как гашетку, давлю пипикающую кнопку электронного замка, наваливаюсь плечом на дверь и ... проваливаюсь в туман...
Ядрёна копоть, что такое? Рассмотреть толком ничего не могу. В глаза попало что-то, вроде - песок. Кружится голова, плохо, вижу только тени вокруг. Пытаюсь протереть глаза, но закрываюсь ладонью от внезапно налетевшего знойного ветра. Обоняние ловит знакомые, давно забытые запахи. Расступается туман и снова тревожно заныло сердце...
«... слабая лампочка вверху испускает неровный, такой же тусклый свет. Брезентовая палатка автороты на 40 человек, я выполняю жим гири одной рукой, доброхоты считают вслух. Васька-медик только что в гирях выиграл у меня на правой руке. Мне остался последний шанс отыграться на левой, я считал, что я сильнее! Я ведь ещё до армии занимался тяжёлой атлетикой и гирями. Упираюсь до последнего, и мне удаётся переиграть Василия! Он на правой, я на левой. Ничья!
Улыбаемся, подкалываем, друг друга, договариваемся о новой встрече, строим планы совместных тренировок, бахвалимся. Я его обязательно сделаю в следующий раз! Потренируюсь и сделаю.
Прошло совсем немного времени и вот, «Бульба»-почтарь, принёс новость: - Ваську-медика убили! У-би-ли!
... и первая тогда жгучая мысль в моём мозгу: «Как?! Я не выиграю у него на правой руке - НИКОГДА?!!!»
Он ушёл навсегда. И навсегда остался молодым. Как в песне поётся. Добродушный, немного широкоскулый рослый парень ...» ... Зрение моё возвращается. Вижу, вроде бы свой двор. Дождь кончился. Молодёжи нет, вообще двор пустой, а с лавочки, навстречу мне, встает тот самый улыбающийся паренёк с мокрыми волосами:
- Давно тебя наблюдаю! Привет, Бача!
Не могу ничего ответить словами, меня немного трясёт, просто обнимаемся. Опять у меня что-то в глазу, но не песок. Предательские слёзы.
- Вась-ка? Вась-ка! Как ты? - чуть заикаясь, разговорился я, и от растерянности ситуации, от волнения, со всей дури хлопаю его по плечам, чтобы убедиться в его реальности.
- Да лучше всех! Убьёшь же, здоровяк! Потише! - поёживая плечами улыбается Василий: - Особенно если с тобой сравнивать! – и уже смеётся надо мной, как бы утирая невидимые слёзы: - Чего раскис-то, Андрюха?!
- Ничего не раскис! Просто воды в организме много, вот и избавляюсь, - похлопываю себя по "некоторому" животу.
И бестактно удивлённо спрашиваю о главном:
- А как ты здесь? Как ты ... тебя же... ну, это..., убили тогда?!
- Иди ты?! Убили меня?! Когда - тогда?! – улыбается неестественно, оскалом каким-то.
- Ну, Вась? Я ж помню, почтарь сказал. Ты в «Шишиге-радийке» ехал. Снайпер снял и тебя, и водилу. Как ты здесь-то оказался?
- Да, ладно, не парься, как у вас тут говорят! С памятью у тебя что-то, Андрюх. Перепутал ты, видать с другим случаем. Из гранатомёта меня убили! В борт БэТэРа!
- Так я ж сам не видел! Не было меня там! Как Почтарь рассказал, так я и запомнил! - в тон ему отвечаю я, фактически сваливая свои провалы в памяти на другого.
- Мы на Пянджер шли. Ночь, бнять. И чего-то вправо в «зелёнку» ушли, да далеко ушли в виноградники. Встали на дороге, командиры посовещались - мы покурили, команда: «Разворачивай оглобли! И вперёд! В смысле - назад». А как там разворачиваться, места нету совсем! Застревают в размякшей земле тяжёлые машины. Наш БэТэР пропустили в обратку, остальные торкаются, виноградники месят, друг другу мешают, мы метров 50 всего-то и проехали. Тут душара первый выстрел нам в левый борт и всадил. Прям в бортовой номер 901 в циферку ноль попал, что на броне у нас нарисован был. БэТээР №901 взвода связи, водила Валерка Акулин. Второй БэТэР, что за нами шёл - Пашка Жданов, броня №942, 3-й горно-стрелковый батальон, успел резко тормознуть. Мимо него второй выстрел прошёл! Повезло, пацанам! А мне, вот такая непруха - насмерть! Командиру на 942-ом БэТэРе (Юра Мартинович) панаму сорвало, лейтенанту на нашей броне два пальца оторвало, а мне, что за броней сидел (в укрытии), горящей струёй грудную клетку разорвало - жизнь отрезало. Это как по-твоему?! Я только с десанта привстать успел, чтоб спросить - что случилось. Спросил ...
Сидим молча.
- Ребята потом ходили пробоину рассматривать. Дырочка от гранатомёта небольшая, сантиметра 4 всего, а струя сильная была, некоторые горящие осколки даже нижний люк прошли навылет. Да, вот такая тебе история моей гибели, - Васька подмигнул и чуток повеселел.
- А здесь я, потому что праздник такой есть - Хэллоуин! Слышал? Так вот у меня «Хэллоуин»! Увольнительная у меня, оттуда! Так понятнее? За «выслугу лет» награда посмертно - отпуск на Родину! К тебе вот я прибыл, принимаешь? Незваный гость хуже татарина или лучше? - Васька-хитрован, смотрит на меня, так, будто на «Слабо» проверяет.
- Конечно, принимаю, Вась! - и добавляю свой вопрос: - Я, слышал про Хэллоуин, только это не православный праздник, а так! Да и что-то там про нечисть, вроде?!
- Ох, скажите, пожалуйста! Давно ты, такой «православный», в храме-то был? Свечку за меня ставил? - Васька «завёлся» в секунд-момент, не останавливаясь выкрикнул: - А за пацанов наших?! Стеснительный, да? Времени нет? Водку за нас пьёте? Ну, спасибо! И ещё уточняю, для некоторых других - я и ты и есть «нечисть». Неверные! Забыл, что ль, где служили?! Вот, так и получается, приходить «в увольнительную», в такой день. Нашлось у меня время, здрасте!
Васька выдохнул, успокоился:
- Фу-у! Да и Бог с ним, с названием этим! Отпустили на минутку и то хорошо. Ну, а вы-то что тут? Как живёте? Всё сидите по домам, при детях-жёнах, медальками юбилейными обвешались, да сопли в жилетку пускаете и всё вам не так! Всё не устраивает! Не стыдно? И как надо вам, чтоб было? А кто что-то должен хорошее для вас сделать?! У вас ведь свои руки и ноги есть. Голова на плечах. Живые ведь вы, брат! Пока ещё - живые! Понимаешь? Чего же жизнь-то у вас никак не наладится? Льгот ещё прибавить? Ещё «Мядальку» дать, за то, что живы остались? Нет, ты мне ответь, чего тебе лично не хватает, чтоб нормально жить?! А?!
Не дослушав до конца его речь, перебиваю:
- Харэ, Вась! Буру! Отрезвил ты меня! Спасибо. Согласен, всё у меня есть! А чёО ты на меня тут орёшь?! Свалился с неба и что? С какого хрена допрос?! Чем я-то перед тобой виноват?! Думаешь мне тебе сказать нечего?! Тебе, небось, оттуда кажется, что здесь, на земле РАЙ?!
Замолкли оба на секундочку. Сидим. Успокоились.
Василь обнял меня за плечи:
- Да, нет, браток. Не поминай ты рай. Вот чего тебе скажу, здесь уже не тот бой и вы уже не там, за речкой! Там все вместе были, командиры командовали, солдаты выполняли. Чих-пых, день прошёл, ну и уйх с ним! Так и выживали. Хоть бардаком это время назови, хоть порядком - один хрен. Но тот бой за жизнь кончился, когда ты дома оказался! Теперь каждый сам себе командир. Мы там, «с неба», наблюдаем, как вы здесь всё больше сами с собой бьётесь! Ну, на ерунду же всякую, жизнь растрачиваете. Ведь жизнь ваша, получается, как тогда, у нас в «зелёнке», вроде, как бы немного не туда свернула? Не находишь? А кто тебе ещё об этом скажет, если не я, мёртвый? – хохотнул от серьёзности слов, посмеивается, зараза. Руками для ясности жестикулирует.
- И правильно, не хрен передо мной извиняться! Чё ты, братуха?! Я ж не осуждаю, хотя завидую. Тебе вот, честно сказать, завидую! Сильно-сильно! Не за тем пришёл я сюда, и сказать хотел, что … Иной раз хочется ... даже не знаю, как и сказать! - замялся Васька, глаза отвёл, смутился, только, что ещё не заикается! Растерянный какой-то стал. Рукой свои волосы на башке растрепал. Не иначе, как что-то ещё важное скажет. Помолчал он, ну и я жду, не тороплю.
- Эх! Поймёшь, не поймёшь? Ну, я вот чего заявился-то к тебе? Не ругаться, нет! Мечта у меня есть. Желание, что ли такое. Ну, там, наверху, видишь ли, образовалась такое желание. Э-э-э ...
- Да говори ты уже, чего хотел? Чесслово, будто девственница какая-то!
- Вот, в точку попал, почти! Чтоб, в общем ... – и выпалил: - Когда будешь бабу мять, ну, там, в постели, вспомни обо мне, а? - посмотрел на меня растерянными глазами и виновато улыбнулся:
- Я, наверное, фигню сказал, но, понимаешь, так уж получилось, что у меня бабы до армии вообще не было! Так-то было, но не серьёзно. Можно сказать, сам виноват - не успел. Ну, а после, когда из гранатомёта ... Но разве ж я знал, что такой у меня срок жизни? Да и не я один там такой! Ну, а так - как будто ты бабу «за меня» имеешь, а?
Я опешил от такого виража, не сразу дошёл смысл:
- Чудишь что ли, крендель? Дуркуешь? Так, Вась, мне это не тяжело, но тебе-то, что с этого?! Понять хочу! - и, пытаясь как-то разрядить обстановку, добавил шутя: - Извращенец ты какой-то!
- Да ты не обзывайся, не смейся, я и так волнуюсь! Может я накосячил чего в объяснениях, и ты не понял? Только ребята рассказывают, что что-то такое чувствуют, когда кто-то «за них» с женщиной кувыркается! Понимаешь? Когда про них вспоминают в такой момент? А кто про нас может вспомнить и с бабой кувыркаться? Только наши, те, с кем служили! Ну, вот, понял - не понял, а и то хорошо, что выговорился! А всё почему? От зависти! - снова заулыбался Васька, «маньяк из поднебесья». Хлопнул себя по коленкам, встал во весь рост:
- Да и не знаю я, честно, Андрюх, как бы я сам здесь жил, сейчас. Но если бы ... Если бы дали ещё разочек пожить, ну, хоть чуть-чуть, так, наверное, жил бы, чтоб на всю катушку и уж, конечно, не боялся бы умереть! Ты не думай, я там с ума не сошёл, хоть и в голову осколок тоже попал. Просто ты, Андрюх, счастливый! Не только тем, что живой остался. Ты очень счастливый, у тебя детишки есть, продолжение тебя, понимаешь, о чём я?
- Вроде бы «Да», понимаю, трое у меня, все девчонки почему-то. Но, конечно, «бытовая философия» у тебя, Вась, не земная. Здесь-то это всё привычно как-то. Хотя ты прав на все 100%.
- Сам ты, философ хренов! Я хотел, да боялся сказать. А помрёте все, и кто про меня вспомнит? Не просто это всё - заявиться привидением из прошлого, да и сказать такое. Вот так. Рад, что понял, выслушал. Времени мало у меня. С тяжестями ещё, небось, занимаешься? Как тогда? - погладил свои плечи.
- Да, было дело. Я ж люберецкий. Хоть и не по гирям, рекорд Европы установил. Выиграл Кубок Европы по пауэрлифтингу, правда, среди ветеранов.
- Вот тебе и на! Среди ветеранов? Ты - ветеран?!
- Это ж ты у нас всегда молодой, а мы тут стареем, брат!
- Да вы тут и помирать начали что-то быстро?! Хрен его знает, Андрюх, что это за пауэрлифтинг такой, но «железом пахнет»! Рад за тебя, дружище! А помнишь наше время как тогда с железками занимались?
- Помню, Вась, хоть ты мне, за мою память уже сказал! Многое, но не всё... Главное - помню, а то сейчас столько «басен» про Афган, что, иногда их послушаешь и в своей памяти сомневаться начинаешь. Там-то у тебя - как?
- Там? - вопросительно показал пальцем на небо: - А никак! Вообще никак. Скука смертная. Всё время одно и то же, одно и то же. Всегда всё хорошо! С чем сравнить это самое «хорошо»? Плохого-то нет. А память есть! И снова хочется, чтоб риск, какой, чтоб сердце стучало, а в жилах кровь билась, пульсировала от избытка адреналина! Хочется принимать решения и отвечать за них! Чтоб, о-го-го! А там одна «манна небесная»! Поэтому вот вам оттуда и завидую. А ты хоть помнишь, откуда я родом?
- Нет, блин! А откуда, ты, Вась? Пермяк? С Пензы? Нет? Чего-то, помнится, на букву «П» город твой назывался?
- Да, ладно, не парься, вот словечко современное, прилипчивое! А то в правду, еще и «родоков» моих растревожишь. Ну, хватит, поговорил с привидением с того света и хорош! Пора мне, Андрюх! Давай, Бача, живи за нас! Все там будем! Встретимся, но ты не торопись! Пацанам нашим звони, от самого себя привет передавай, про меня у ребят спрашивай, если хочешь, да не вздумай трепаться, что со мной вот так тут разговаривал! В «дурку» заберут, точно тебе говорю! Я не первый, кто так оттуда спускается поговорить со своими. Просто подумал, что ты крепкий пацан, выдержишь эмоции, если чего. А другим, «не нашим», это не понять. Помни, мы все, кто там наверху, вам завидуем! За вас иногда радуемся! И вы, хоть разок, за нас тут постарайтесь! (хитро улыбнулся). И стопочку – тоже не плохо, и ... когда бабу! Мы ж все - ШУРАВИ, значит, советские! И давай, чтоб сердце билось, а не отлёживалось. Делай дело, брат, привлекай всех к спорту и физкультуре, там адреналину до х..., ой, прости Господи, в общем, выше пояса! У тебя это хорошо получается! А меня вон, уже люди ждут! - показал полупрозрачной тающей рукой в сторону, там, в кустах сирени, где я до этого стоял, бесконечно жадно докуривали свои сигареты те двое, с повязками «Дружинник». Жадно-жадно, в такой затяг, что и я, некурящий, позавидовал.
- Это с тобой? Ангелы, там такие? Оттуда?
- Опять почти отгадал! «Комендачи» это наши, небесные, тамошние! За мной присматривают, ну, и за тобой, значит тоже! Не накурятся никак. Там это нельзя. Ты главное, о чём говорили, не забудь! Ну, и не хулигань тут, обнимаю тебя. Всё, бача! Конец связи! А 100 грамм за встречу, ты мне так и не предложил! Спортсмен-чемпион! - и прощальная хитрая Васькина улыбка.
Я встал, шагнул за ним ...
... снова пошёл дождь, маскируя на моём лице слёзы. Девчонки на лавочке тревожно смотрели на меня, мальчишки перестали курить. Телефоном никто не баловался. Я не знаю, сколько времени тут простоял с Васькой, просто поднял лицо к небу, сделал вдох - выдох, вдох- выдох. Жадно. Полной грудью. И выдыхая вверх, улыбаясь, сказал детям: - А «Джентльмены удачи» - отличный советский фильм! Там Леонов, Крамаров, Вицин и другие артисты, известные. По большому счёту, о том фильм, что в каждом из нас есть что-то хорошее, и никогда не поздно это хорошее в себе найти, даже если потерял! 15 лет тебе, 40 или 100! Пока жизнь продолжается надо искать! Понятно про жизнь говорю, выражаюсь?
- Ага, - и как-то испуганно закивали головами.
- Ну, и здорово! Счастливо оставаться! - и я вошёл в дом.
В квартире, ничего не объясняя жене (Светлячок у меня женщина понятливая – ранее старшая операционная сестра военного госпиталя), словно извиняясь перед Васькой, накатил стоя коньяка три раза по 50. И за всех, за пацанов! Светлая память и земля им пухом! Я снова буду жить по полной программе, постараюсь. Я ж ещё не совсем старый дед, хоть и "ВЕТЕРАН", ещё не раз подниму свою «железяку». И пусть подъёмный кран сильнее меня! Да здравствует мой «Русский жим», который пробивается сам, словно КамАЗ в гору.
И буду иногда заходить в церковь. Научусь ставить свечку. Хоть попробую. Зачем? Этого я Вам не скажу! И к Ваське, на могилку нужно как-нибудь добраться. Только так и не сказал он мне откуда родом. Городок на букву "П" ...
"... от героев былых времён,
не осталось порой имён,
и глаза молодых солдат,
с фотографий увядших глядят..." Примечание: По дате гибели до сих пор нет полностью правдивой информации. В «Книгах памяти» порой указывается дата, когда труп поступил в морг, а это далеко не всегда происходит в тот же день, когда военнослужащий погиб.
Ребята вспоминали, вроде 14 декабря 1985 года погиб Вася.
А 13 декабря 1985 года у меня и Андрея Басова с нашей автороты был День Рождения, только он на 1 год старше и в Лейпциге родился (ГДР). Мне 20 лет тогда исполнилось. И, помню, что были у нас в гостях медики, человека 3, спирт в бидончике принесли, а вот Васьки среди них не было. А может был?
Кто-то вспоминает про ноябрь 1985. Прислал мне письмо Володимир Драган: «Привет Андрей! Да, Вася Кльоцюк из нашего полкового медпункта 181 мотострелкового полка (мой земляк и большой друг родом из г. Камянец-Подольский, Хмельницкой обл., Украина) погиб в ноябре 1985 года при входе в ущелье р. Пандшер. Наши саперы немного ошиблись и свернули не на ту дорогу. Колонна попала в засаду. В БТР, в котором ехал Вася (санинструктор нашего полкового медпункта) попала граната из РПГ-7. Там он и погиб. Вечная ему память! Да фамилия такая! Типичная, украинская. Я не совсем уверен в правописании, но в музее Афганской войны в Киеве, где есть памятник воинам-афганцам, и выгравированы на гранитных камнях фамилии всех погибших, призванных из Украины, он числится именно так».
Информация с сайта нашего 181 мсп - http://www.181msp.ru/ :
Родился 06 января 1965 года в селе Верхние Пановцы Каменец-Подольского района Хмельницкой области. Украинец.
Работал амбулаторным фельдшером в селе Большая Слобода.
В ряды Советской армии был призван 13 апреля 1984 года Каменец-Подольским ОГВК.
В Афганистане с октября 1984 года. Санитарный инструктор полкового медицинского пункта 181 мотострелкового полка.
Младший сержант Клюцук погиб в бою 16 декабря 1985 года в районе ущелья Панджшер.
... Награждён орденом Красной Звезды (посмертно). Похоронен в селе Верхние Пановцы.
Вася Клюцук
Вася Клюцук и Толик Закиров (медики 181 МСП)
Вася Клюцук справа
Первый слева - я, второй - Васька-медик. Василий Клюцук, г. Каменец Подольский, Украина
Сафронов и Клюцук (медики 181 МСП)
Написано 6 февраля 2009 года.
Изменено 9 декабря 2019 года.
Сильно написано, Андрей! Цепляет аж до слёз! Младшая дочка в соседней комнате играет найденной под новогодней ёлкой куклой и иногда забегает ко мне, пытаясь вовлечь в игру. А я читаю и торопливо вытираю глаза, чтобы она, забежав ко мне, не увидела "дождя" на лице..
Вроде уж этого своего обчитался. Зашёл сюда, думал подправить чего, а чего тут подправишь? Корявости я свои не замечаю, а и не до них мне, когда читаю это. Только ведь, (чур меня!) словно и не я это написал. Оно, конечно, дурдом, только этот "дурдом" мой, так сказать - "для личного пользования" и для гостей. Так что, заходите в гости, в наш "дурдом". Спасибо, жизнь!
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи. [ Регистрация | Вход ]
