Я уже высказывал своё безумное предположение, что в армию ребята попадают практически сразу же со школьной скамьи. Отсюда – все нелепые, дурацкие случаи с ними. Всё потому, что жизненного опыта мало.
Вот как-то захожу в палатку своей Автороты – сидит парень, о напильник шлифует патрон. В моде (классное слово в армии!) в то время были до металлического блеска начищенные патроны, которые на верёвочке (а кто и на цепочке) носили на шее. Кто "мадонку"-кулон носил, кто – крестик, кто – такой патрон. А кто ничего не носил – просто не выпендривался. Так как порох из гильзы удаляли, в неё можно было вложить что угодно: молитву, свои данные. И заткнуть пулей для герметичности. Забежал в палатку я на секунду – что-то взять. Но краем глаза увидел, что патрон этот паренёк водит по напильнику последней необработанной частью. Капсюлем. Размеренно так, отстранённо: напильник на коленях, рука с патроном по нему туда, сюда. Давно уже, видно, он так издевается над патроном. А думает о чём-то о своём. Натурально старик из "Белого солнца пустыни". Как бы для успокоения совести, мимоходом, я спросил: "Порох-то высыпал?". Ответ меня ошеломил так, что я на несколько секунд застыл. По его разумению, от трения капсюль не срабатывает. Только от удара. Поэтому порох удалять из патрона при обработке нет никакой необходимости.
По-моему, я всё-таки успел начать фразу о его неполном знании предмета разговора. Моё "идиот!" осталось незаконченным. Раздался взрыв, пуля улетела на улицу, гильза – в другую сторону, пацан с пороховым дымом, кровью и матерной руганью остался на месте. Ещё напильник остался. Так как патрон был калибром всего 5,45 мм, то ничего страшного не случилось – пострадали только подушечки пальцев. Даже в санчасть не пошли – лохмотья этих подушечек просто забинтовали. Предварительно смазав зелёнкой – в армии вся санитария на ней. А, может, перекисью. Не суть, не отложилось. Всё зажило. Ну конечно зажило – ведь пальцы ему не оторвало, я бы запомнил. Зато про свойства капсюля он кое-что, надеюсь, узнал. ...Или нет? Самому интересно.
Я ж говорю – молодость. Страшная сила. На одной из операций сидел, курил с такими же, как и я, двумя-тремя бездельниками. Ну, я-то ладно: я – водила. Привёз снаряды – и иди отдыхай, перетрудился. Никто ж не заставляет тебя лезть на гору по полной выкладке! Так вот, сижу у бабахающих пушек. Сижу, отдыхаю от... Не важно от чего. Устал, видать. А почему ещё парни со мной сидели рядом – я не помню уже. Тоже перенапряглись, видно. Неподалёку, метрах в ста пятидесяти, бабахала выровненная в ряд артиллерия. И залпом, и беглым. Уничтожала таким способом снаряды. Всё буднично. Где-то там идёт бой. Но всегда найдутся люди, которые этого не знают. Типа меня. И поэтому раздражают своей довольной физиономией.
После одного из залпов я увидел, что ящики со снарядами, сложенные возле пушки, загорелись. Искры из ствола пушки хватило высушенным на жаре ящикам. А дело, между прочим, у меня двигалось к "дембелю". Реакция на огонь в штабеле ящиков со снарядами у всех окружающих оказалась нормальная. И вектор нормальный – от ящиков. Один придурок побежал к ящикам. Тушить. Я. Логически этот поступок не объяснить. Побежать –это одно. А прибежать, тушить и осознавать, что если не успеешь до мига "Х" – распадёшься на кусочки, на молекулы? Потом уже мне было как-то хреново. Потом. Но, слава Богу, я оказался не один "ненормальный". Рвануть не успело – потушили. А те артиллеристы получили по полной – не фиг ящики со снарядами рядом со стволом складывать.
...Перечитал написанное. Сумбур.
Сергей Тулупов, Авторота (РМО) 1982-1984 181 МСП.
Написано 2 декабря 2009 года.
